Siete muelles...

Entras y sales esquivando el balazo,
con la clase que se supone a los héroes
de barrio, papela y siete muelles.

De raza, cazador de sueños rotos,
el colmo de la filigrana y el salto mortal
cortado con limón y polvos de talco.

Entras y sales danzando siempre al filo,
durmiendo en la cuneta,
riendo con la seguridad de que
cuando estés en vena
vas a despertar.

Neón...

De visita por tus bolsillos
descubro deudas sin pagar,
el filo del brillo de tus piernas,
la duda de mis hojas secas,
armonía de ojos huecos
y pasos por el corredor.

De paso por tus bolsillos
me invento un plan fatal,
para tu alma, para la mía,
y flambeo mi futuro con el
último trago de aguardiente
que guardas bajo la cama.

De viaje por los míos
descubro coches robados,
noches de cobalto y cigarros
mal apagados.

De paso por los míos
decido quedarme
al amparo de un dios de neón,
que ilumina mi camino
en lapsos de cinco segundos.